Siempre he pensado
Que lo más incómodo
Siempre ocurre en el medio de algo
Allí en el centro
En la mitad del centro de todo
Del trajín, de la ida y venida
Del ajetreo, del estrés
Una escala de grises fastidiosa
Para quienes no lo decimos
Pero en el fondo creemos que la vida
Es gris, no blanca ni negra
El tiempo no escapa
La parte más aburrida de él
Es el trayecto que va del comienzo a la mitad
Ya la otra parte es más vertiginosa
La luz no alumbra, ni la sombra oscurece
Eso llega a cansar.
Detesto esas horas
Y se hacen más largas que el resto del viaje.
Que lo más incómodo
Siempre ocurre en el medio de algo
Allí en el centro
En la mitad del centro de todo
Del trajín, de la ida y venida
Del ajetreo, del estrés
Una escala de grises fastidiosa
Para quienes no lo decimos
Pero en el fondo creemos que la vida
Es gris, no blanca ni negra
El tiempo no escapa
La parte más aburrida de él
Es el trayecto que va del comienzo a la mitad
Ya la otra parte es más vertiginosa
La luz no alumbra, ni la sombra oscurece
Eso llega a cansar.
Detesto esas horas
Y se hacen más largas que el resto del viaje.
