Qué estupidez
escribir un poema cuando todo nos deja
sus rabias frías en cada hueso
y la dura
realidad nos golpea
Qué estupidez
escribir tan grande cuando
hay techos adentro que no saben
De estrella ni de rosas
y sí de
vinagre cruel de llaga viva de
golpes y cortada
Qué estupidez
mayor hacer
poemas contra el perfecto organismo que puede
disponer el
zapato y el traje
y la débil corteza
de la piel
Qué tontería más
honda este fantasma
recobrado a despecho de las calles
y los tiempos
oscuros
De Gustavo Pereira
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