Tarde

  Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.
Los árboles, marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
y el libro sin cortar...
Chorrea la tristeza por los muebles
y por el alma.
Quizá
no tenga para mí naturaleza 
el pecho de cristal.
y me duele la carne del corazón
y la carne del alma.
y al hablar 
se quedan mis palabras en el aire,
como corchos sobre el agua,
Sólo por tus ojos
sufro yo este mal.
Tristezas de antaño
y las que vendrán.
 Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.

 De García Lorca